A 5h43, un vendredi.

A 5h43, je passe devant Madison Square garden. La nuit tombe et le ciel est indigo. Le vent souffle, la bise des indiens aux plumes.

Mais le ciel indigo ne parvient pas jusqu'au sol. Il s'arrête sur les façades des longs immeubles qui grimpent vers les nuages.

A terre, le sol est bleu. Le sol est bleu néon. Les ampoules grillent et assassinent moustique après mouche. Eux non plus ne parviendront pas au sol, ou si oui, en fragments poussiereux, cendres inexistantes.

Aujourd'hui, tout est calme, les sirènes et les cloches d'église chantent ensemble en parfaite harmonie.

J'ai mal aux côtes.